miércoles, 2 de octubre de 2013
Cansancio...
Me crecen soledades en los párpados.
No tengo ya miradas que soñar.
Se ausentan con la noche aquellos pájaros
que recuerdan los caminos hacia el mar.
Me crece la tristeza entre los labios.
y esta brújula, que aún no aprende a señalar.
Y yo, que soy tan solo un gran naufragio,
hago aguas en mi afán de navegar.
El alma se destiñe entre los charcos,
mi voz esta cosida con cristal.
Se arrastra entre mis pies aquel cansancio,
aquel, que no aprendí nunca a olvidar.
Me llama por mi nombre y me atraviesa.
Me astilla hasta que duele bombear.
Me absorbe, me succiona, me mastica…
ese cansancio del alma que un día, me enseñó lo que es llorar.
martes, 24 de septiembre de 2013
22.-
Ven a demoler este silencio, este deseo, con la punta de tu lengua.
Hazme.
Deshazme, entre la yema de tus dedos
Despeina los colores de mi boca.
Haz de la noche rasurada un cuerpo abierto a la intemperie del sexo.
Hazme.
Deshazme.
Ven…
lunes, 23 de septiembre de 2013
17.-
Voy amándote.
En los semáforos intermitentes del alba
Entre las Leónidas y la Giralda.
En el espacio intercostal de una lágrima.
Voy amándote siempre.
Con la mirada alta.
En las huellas dactilares de tu nombre.
En tu voz.
En tu palabra.
En las cumbres solitarias de la noche
cuando las flores duermen
y los relojes sueñan que te abrazan.
Voy amándote.
Voy amándote siempre.
Cuando me miras.
Cuando te callas.
Cuando ronronean las luces
y escondes tu tristeza
entre los pliegues callados
de una sábana.
Voy amándote a solas
o en medio de la gente.
Bajo el sol del mediodía,
sobre el asfalto caliente,
sobre la hierba tendida,
sobre las bocas ausentes.
Voy amándote, sí.
Bajo tu piel vestida
Sobre tu piel desnuda.
Al final de tu sonrisa.
Entre los dedos de la luna.
En los tejados de la vida.
Con esta inmensa ternura…
Voy amándote siempre, sí.
Así, sencillamente.
Así, hermosamente.
Así. Vivo amándote.
domingo, 22 de septiembre de 2013
1.-
No es cierto que la vida sea breve.
La vida es un vieja puta con la falda arrugada. Una sombra tirada sobre el asfalto del mediodía, oscura y alargada. Un túnel con claraboyas sucias y carteles falsos, indicando que la salida está en la próxima parada.
¿Breve?
Breve es un orgasmo.
Una mirada limpia.
Un beso de esos que abren fuego a bocajarro sobre la piel escamada de la garganta.
Breve es un buen libro.
O un atardecer imaginando que es tu piel la que hace crucigramas en mis nalgas.
Breve es lo que ES.
Lo que importa.
Lo que impulsa.
Lo que sostiene.
Lo que estalla.
Lo que estremece.
Lo que acuna.
Lo que enloquece.
Lo que abraza.
Breve es lo que ES.
La vida no es breve y eso a veces…
a veces es una putada.
a.c.a.c del poemario "Eclosiones íntimas" (en construcción)
"Eclosiones íntimas" es un poemario que aún está en proceso de gestación... No sé si verá la luz o si su sangre oscura (mi sangre) se derramará por los desagües de la vida hasta perderse en un estante olvidado. En algún rincón perdido en el mapa del tiempo. Solo sé que está en mí, eclosionándome bajo la piel, pujando por tomar forma
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