Embriagada

Embriagada

como un verso de Neruda

como una flor y su escarcha

como una gota de lluvia

como un puñado de alas.

Como una luz que se abre

en las pupilas del alba.

Como un susurro que nace

en el vientre de las almas.

Como un poema de luna

como una mirada clara

como un mar de blanca espuma,

embriagada…

Embriagada estoy de ti

cuando me siento así

Íntimamente mía

Tan hermosamente tuya.

Me deshidrato

Me deshidrato

Sucumbo ante la humedad pactada de tus labios como los pétalos dulces y sonrojados de una flor que se abre buscando una gota de escarcha sobre el alba nueva.

Me alojo en tu boca para serte. Para que pronuncies lentamente mi piel y me hagas gemido.

Tú,

que eres ahora la única sed

la única hiedra que quiero ver crecer entre mis dedos

ven.

Aliméntame.

Dame todos los verbos.

Conjúgame en ellos

sin piedad.

Tengo hambre

Tengo hambre

y me declaro insolvente.

No tengo biene(s-in)muebles

ni con ellos.

No tengo saldos, ni salarios,

ni archivos adjuntos que ponerme

como fondo de armario.

No tengo,

unos zapatos decentes

ni un corazón de recambio.

No tengo joyas, ni cruces,

ni altares, ni sudarios.

Por no tener no tengo

ni siquiera una piel que sepa

protegerme del fuego de tus manos.

Voy por la vida en cueros

con la carne abierta

y unas gotas del perfume de la lluvia

siempre a punto entre los labios.

Voy por la vida en cueros,

derramándome entre las letras

a bordo de esta ternura

que no salva

que no mata

que no cesa

pero que no me acerca tampoco

a morirme en los albores de tu sexo

y saciar todas las ansías,

de esta boca mía,

de ésta,

mi boca hambrienta.

Tengo hambre de ti

y tú

no te das ni cuenta.

Qué lenta...

Qué lenta es tu boca cuando llega la tormenta y una riada de luces encendidas, se atreve a navegar en el horizonte de mis muslos.

Tu lengua conversa con mis labios, desoyendo dulcemente el ruido del mundo.

Y yo

absorta,

curiosa,

solo quiero vaciarme

y descifrar ese silencio,

donde tú,

eres mi único sonido.

Doler

Un llanto estremecido y ronco, se está clavando en las paredes de los ojos.

Ya no sabe derramarse

solo sabe doler

(rajar, romper, herir, morder)

sin compasión.

A destajo.

Doler.

Desconozco

Ignoro,
el sabor de la lluvia a través de tus labios
o el aroma del vino derramado en tu piel.
El sonido del viento al mecerse en tus manos
o el color de tus ojos al amanecer.
Desconozco las sombras que susurran tu nombre
y aún no sé si eres hombre o fantasía, tal vez.
Solo sé que mi boca se humedece al pensarte
y te pronuncia, incesante, cada anochecer.
Es tu cuerpo el estigma
que se clava en mi carne.
Son tus ojos las simas
donde yo quiero arder.
Y tus manos desnudas
son la luz que deshoja
de mi piel la ternura
hasta verme florecer.
Y tu voz es la cumbre
de mis noches oscuras
y tus dedos la hiedra
donde vuelvo a nacer.
Desconozco las sombras
que susurran tu nombre,
solo sé que mi boca
quiere ser,
en ti,
mujer.

No es de buena educación

No es de buena educación, morirse en público.
Vomitar alegremente la tristeza.
Llorar en carne viva, con sangre entre los dientes
y escupir de vez en cuando
en las estacas de madera.
No es de buena educación hablar en alto,
gemir en alto,
follar en alto,
manchar de semen el carmín de las estrellas,
ir dejando en las baldosas los lunares
y abrir la carne
abrir la carne de arriba abajo
para que muerdas.
No es de buena educación,
ser “diferente”
amar los grises y la lluvia cuando llegan
y recitar “Vete a la mierda”
con mucha calma, amablemente,
y seguir buscando
esa saliva que no salva,
que no dice la verdad,
pero que nunca te miente.
No es de buena educación quererse a medias.
Ser inseguro.
Ser imperfecto,
Ser incoherente.
Buscarse y no encontrarse entre la gente,
en el espejo, en los zapatos y…
¡querer perderse!
No… no es de buena educación ser yo, a veces.

Tú...

Atraviesas,

ilícitamente,

las flores de mi cuerpo tendido,

dejando a tu paso el sabor de la lluvia.

Mi piel

se abre entre las yemas de tus dedos,

sonrojada,

irreprochablemente bella

y me haces primavera

estallido

tormenta

me haces…

Tú…

desabrochas con tu lengua

la ira de la carne

antaño escondida en el pubis del mundo,

me incendias

como si supieses

que no cabe ni una pizca de invierno

en el paisaje de mis muslos.

Tú…

me haces,

me deshaces,

y yo

mujer de papel y piel,

ante ti

sucumbo.

Nazco de ti

Nazco de ti

Florezco en la humedad de tus párpados

mientras siento que la vida me respira

y me va dibujando.

Nazco del fuego

de la brisa

del deseo que se mece

entre la piel de tus manos

de ti

nazco de ti

que puedes ver el hambre de mis labios

abrir mis jaulas

y darle forma a todos mis lunares

mientras me vas deshojando.

De ti

que susurras mi nombre

y detienes el viento

en las huellas dactilares

de tus ojos descalzos.

Nazco de ti

cuando estas cerca

y me vas desnudando...

La tragedia

La tragedia no es solo retroceder al silencio colectivo

A la ira enfundada en sacos de hambre.

A las zapatillas rotas con vistas al asfalto

A las jornadas forzosas a precio de saldo y carne.

La tragedia no es solo regresar a la celda del miedo.

Al estrago de la sombra acechando en los extremos con un rosario en la mano y unos dedos enguantados derribando a mazazos la luz de los cristales.

La tragedia

es dejarnos morir

dejarnos matar

unos años más tarde

por la misma gentuza

por los mismos “don nadies”

que nos enterraron vivos,

en esta misma tierra,

bajo este mismo cielo,

en esta misma piedra

donde aún puede escucharse

el llanto de nuestra sangre.

Discúlpenme ustedes

Discúlpenme ustedes.

Disculpen este hartazgo.

Esta ensalada de palabras sin aroma de jazmines.

Esta recóndita lluvia agazapada en las retinas.

Esta llamarada de tristeza

Esta ceniza.

Disculpen la falta de estridencia.

La escasa lozanía.

La extensa longitud de una mirada cansada.

Las abreviaturas ñoñas.

La ternura lobotomizada

Disculpen ustedes la tragicomedia de una lágrima.

Es el café…

Seguro.

El café sin tus labios.

La puesta de sol sin tus labios.

Los armarios acumulando polvo en los estantes sin tus labios.

Las sábanas gélidas sin tus labios.

Esta piel mía sin tus labios…

Discúlpenme ustedes esta dicotomía en voz alta de una herida abierta.

Es el café…



Seguro.

He venido

He venido a quererte sin abandonarme.

A surcar los hemisferios de tu cuerpo

a plena luz del día

y enumerar las pléyades de tus ojos bajo los cielos,

templados ya,

por las muescas de la vida.

Vine a ser lluvia.

Tierra fresca.

Madura.

Vine a morder el viento.

A ser arcilla dulce entre las yemas de tus dedos.

He venido a quererte.

A quererte sin ayeres, sin mañanas.



He venido a quererte sin regreso.

De ti

Muero de ti

en pleno siglo XXI

Tiempo de luces y sombras

de raíles cargados de lluvia

de sexo sin memoria

de exilios sin liturgia.

En un mapa de bits

y un puñado de circuitos

cubiertos de pólvora.

Muero de ti

al final de los días

en la obertura de las horas

en este réquiem de vida

que asesina las neuronas.

Muero de ganas,

muero de ansía,

muero de hambre

de sed,

de ti.

Muero de ti

en pleno siglo XXI

Tiempo de moscas

de víboras

de flores de cristal

y besos de mentira.

De juventudes viejas

de vejez indigna.

Muero de ti.

De soledad.

De ausencia

muero

Mi piel se muere de ti,

por ti

Muero de ti

y tú

tan cerca, tan lejos,

lo ignoras.

Aprender(te)

Quiero aprender.

Aunque esté hecha de raíces y de sombras.

De aguijones sin final y de muñecas rojas.

De abismos sin destino.

De palabras astilladas al final de las horas.

Aunque mi sangre se haya diluido mil veces en la líquida tristeza de un mar desteñido de pestañas rotas.

Quiero aprender.

Aprender a aprehender(te)

A recibir(te) sin el vuelo inseguro de un cuervo blanco oteando los tejados de mi frente.

Sin las escamas del tiempo lamiendo las cortezas de los bosques dormidos.

Aprender a mirarte.

A descifrar(te)

A descubrir en el mapa de tu cuerpo las coordenadas de todos tus lunares, vivos.

Aprender(te)

Bautizar tu sexo con la humedad que te nombra y rezarte mío.

Aprender a darte.

A darme.

A ser(te)

A ser en ti.

A ser contigo.

Recuerdo que...

Recuerdo que una vez amé…

Amé los silencios de la tarde esparciendo junto al viento tempestades en mi piel.

Amé tu boca.

Amé el terciopelo blanco de tu cuerpo erguido bautizando entre mis labios lo innombrable de mi sed.

Amé la vida.

Amé cada grieta de mi pecho herido, amamantado las mejillas que se abrían ya camino a las afueras de mi ser.

Amé.

Amé las cortinas de la noche. El gemido de la tierra. Los surcos de las pupilas y su líquida tristeza. Amé.

Amé la vida.

Recuerdo que una vez amé…

Hazme

Hazme poema.
o viento
o luz
o flor
o vida
hazme o deshazme,
pero no me dejes así…
así no,
puzle inconcluso,
beso de aire,
lágrima seca,
carne de nadie.
Hazme poema
¡Hazme o deshazme!
Abre mi pecho o ven,
ven a cerrarme.

Cada día

Llaman a mi puerta cada día

las esquirlas sombreadas de su boca,

ennegrecen el color de mis pupilas

y se enredan en mi sangre dulce y rota.



¿Cómo hacer para evitar la dentellada?

si mi carne sabe a tierra y a ceniza.

¿cómo hacer para seguir en pie, al alba?

si mis huellas son muñones que mutilan.



Llaman a mi puerta cada día,

las esquirlas sombreadas de su boca.

Afiladas como hojas de cuchillas,

se recrean piel adentro, hora tras hora.



Llaman a mi puerta cada día

entre llagas que no alcanzan a ser costras

y aunque grito, en señal de rebeldía,

ya mi voz lleva el sabor de la derrota.



No hallo luz en los jirones de mi cuerpo.

No hallo modo de salvarme de mi misma

No hallo sombra, ni refugio en el infierno

y ardo toda en esta fosa donde no arraiga la vida.



No se cierran las cavernas a mi paso

en este tiempo detenido y sin saliva,

mientras llaman a mi puerta sin descanso



cada día, cada día ¡cada día!

Regresar

Regresar
Regresar a la inocencia genuina.
Al asombro cotidiano
Al estallido absoluto de la vida
en la fragilidad de los párpados.
Regresar al viento,
a la piel azul de los pájaros,
al Unicornio de Silvio
sobre un corazón desarmado.
Regresar a la ternura,
a la certeza, al abrazo.
A la desnudez desnuda
de la lluvia en los tejados.
Regresar… volver a ser
Regresar para sentir lo olvidado.
Para sostener el día
en la palma de las manos.
Regresar a lo importante
para dejar de morir,
(solo morirnos)
mientras respiramos.

Sin ti...

La noche no encuentra refugio en la sombra

Sin ti, se entristecen los ojos del mar,

y llora la luna, lágrimas amargas,

sobre sus mejillas de arena y cristal.



Se apagan los ecos del viento en mi boca

y un gemido sordo, te viene a nombrar.

Sin ti llueve dentro. Son frías las horas

y un cielo apocado comienza a temblar.



Sin ti los otoños deshojan los labios,

los besos marchitan antes de brotar.

Quedan parques vacíos. Voces silenciadas

y unos árboles muertos que no saben cantar.



Sin ti las luciérnagas encienden inviernos

y el verbo se extingue tras la oscuridad.

Mi cuerpo es de mármol, agrietado y yermo

tallado en los moldes de la soledad.



Sin ti, vida mía, la vida se esconde,

la vida se apaga ¡la vida se va!

Sin ti, vida mía, no encuentro rincones

donde el aire aún sepa ¡cómo respirar!

Duele más

Cada vez duele más reescribir los silencios.

Romperme entre palabras puntiagudas

que se clavan en el pecho,

contemplar la llegada de la lluvia

sin el nítido cristal de un sueño,

con las cuencas vacías de labios,

y los labios vacíos de verbos.

Duele más deshojar la mañana

sobre la piel de lo incierto

y buscar los pedazos del alma

que entre mil lágrimas

se fueron perdiendo.

Duele más olvidar los ayeres

y desandar las miradas con el corazón puesto.

Cada vez duele más si atardece

en medio de la vida, sin sentirte piel adentro.