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A todos los que os asomáis a este rincón, gracias. A todos los que compartís un pedazo de tiempo vestido de letras, gracias.
A todos aquellos que aún creen firmemente que la palabra es un alimento para el alma ¡¡gracias!!

"Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio"
Federico García Lorca
"Lo admirable es que el hombre siga luchando y creando belleza en medio de un mundo bárbaro y hostil."
Ernesto Sábato
"La vida es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes."
John Lennon
"Cuida tus pensamientos porque se volverán palabras. Cuida tus palabras porque se transformarán en actos. Cuida tus actos porque se harán costumbre. Cuida tus costumbres porque forjarán tu carácter. Cuida tu carácter porque formará tu destino y tu destino será tu vida..."
Gandhi.

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Caminan conmigo

miércoles, 16 de noviembre de 2011

Poesía




A veces yo quisiera desandarme.

Desanudar los lazos aunque sangren.

Desempolvar de tiempo el almanaque,

desaprenderme toda y desde cero

empezar a reinventarme.



A veces quisiera desoírme.

Desconvocar la niebla que me invade.

Desescuchar el miedo de la tarde

para aprender de nuevo a escuchar

lo que de piel para dentro me nace.



Quisiera ser un ave solitaria.

Volar sobre los cielos sin fronteras,

buscando el verbo simple, la palabra.

La palabra sencilla y su belleza.



Quisiera ser la boca de un poema

La voz, la tripa ¡el alma de un poeta!

Quisiera conocer hasta la entraña

de todos sus silencios con sus calladas letras.



Y es que a veces yo quisiera desterrarme.

Vivir a las afueras del planeta.

Crear un mundo solo para amarte (poesía)

Para saberte toda. Contenerte toda.

Poder sentirte toda (entera y mía) ¡sobre mi carne!

lunes, 14 de noviembre de 2011

Qué manera...



Qué manera de doler tiene la vida.

Qué manera de romperte las costillas.

De arrancarte de un zarpazo

los pulmones y las tripas

y obligarte a respirar rota y vacía.



Qué manera de llorar tiene la vida.

Son sus lágrimas el acero en la cuchilla,

que te va redondeando

como a una fruta podrida

¡arrancándote la piel, tira por tira!



Qué manera de gritar tiene la vida ¡Qué manera!

Te ensordece con su furia, con su ira.

Ella te tumba y te levantas

Ella para y tu caminas

Ella empuja y tu resistes con templanza y valentía.



Ella duele (duele toda) en cada herida.

Ella llora y se desborda y se hace ría.

Ella grita ¡ella grita!

y tus piernas temblorosas

se hacen costra en la rodilla

¿a qué esperas? ¿a quién buscas? ¿dónde miras?

Estas sola.



Estáis solas tú y tu vida.

Es esa soledad anárquica

que no entiende de políticas,

esa soledad del alma

que no acepta compañías.

Esa soledad que buscas

cuando llamas a una amiga,

ella,

esa soledad que escucha,

que siempre te acuna y te guía.

Ella,

que ha de caminar contigo

hasta el final de tus días.



Qué manera de enseñar tiene la vida ¡qué manera!

no hay maestra más hostil ni más arpía (qué la vida)

Qué manera de enseñarte

qué tu billete es de ida

aunque grites y te enfades

aunque llores y maldigas

aunque el pecho se te parta en dos mitades…

¡es solo de ida!

aprende, mira al frente, ve y ¡camina!!

¡Es la vida!

Amor, amor, amor…




Amor, amor, amor…

¿Por qué te has ido?

¿Por qué doblaste como un cromo de papel

este dulce corazón y su latido?



Amor, amor, amor…

¿Te has escondido?

¿Acaso te olvidaste de volver

para abrigar con tu calor todos mis fríos?



Ayer pude sentirte por mi piel

con esa tierna desnudez

que habita solo en tu mirada.

Ayer pude sentirte amanecer

y entre mis manos pude ver

que las caricias aún temblaban…

Ayer eras mi brújula, mi tren,

eras mi tiempo en la pared,

eras mi todo en cada nada.

Ayer…ahora parece que fue ayer

cuando en mi carne de mujer

tu hermoso cuerpo se embriagaba.



Amor, amor, amor…

Quiero sentir como me abrazas.

Amor, amor, amor…

Quiero volar entre tus alas.

Amor, Amor, Amor…

¡quiero romper esta coraza!

Amor, Amor, Amor…

¡Oye mi voz, que te reclama!

domingo, 13 de noviembre de 2011

Niños de la calle




Son presencias que desgarran la mirada.

Niños rotos con estigmas en la espalda.

Se desloman contra el suelo

al usurpar el basurero

y se sientan a la mesa con las ratas.



En sus ojos no se encienden luminarias.

A sus ojos no ha llegado la esperanza.

Son los niños de la calle

con harapos como traje

y unos huesos que sustentan su coraza.



Ellos viven masticando soledades.

Caminando sin sonrisa por los parques.

En sus noches no hay tejados,

solo cielos estrellados

que se cuelan a través de los cartones.



Ellos viven por detrás de las farolas.

Bajo el puente que tú ves desde tu casa.

En el asfalto que tu pisas,

ellos levantan su cama

y hacen sábanas de piedra

de papel y de miseria

mientras duermen abrazados a la nada.



Muchos pasan y los miran con desgana.

Los políticos los obvian, los ignoran y se apartan

no es rentable el invertir sobre fantasmas.

Así viven, así mueren.

Son los niños de la calle.

Son el fruto de esta sociedad sin alma.
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