Quiero que sepas

Hazme

Hazme poema.
o viento
o luz
o flor
o vida
hazme o deshazme,
pero no me dejes así…
así no,
puzle inconcluso,
beso de aire,
lágrima seca,
carne de nadie.
Hazme poema
¡Hazme o deshazme!
Abre mi pecho o ven,
ven a cerrarme.

Perdona

Perdona que te abra la puerta, con la piel abierta y un grifo estropeado al final de la pupilas, justo allí, donde ayer estaba el mar, vivo y azul, haciendo pompas de jabón sobre la vida.

Perdona que hoy te diga que estoy rota o que estoy un poco loca o que siento que estoy sola, muy sola, en mitad de esta ciudad que no me abrocha ni me abriga.

Perdona el tono gris que hay en mi voz, se averió el contestador, y tú ya sabes lo que pasa cuando se raya el corazón-zón-zón… y comunica

Perdona que te quiera sin color.

O que ande desteñida.

Hoy la ducha estaba fría y el café se ha suicidado en un cajón y ya no puedo abrir las cartas que escribí sobre mi piel y que he guardado para ti, en un rincón de la mesilla.

¿Quieres algo de beber?

Aunque ahora que lo pienso… soy yo la que tiene sed…

y me bebo de un trago las ganas, de contar cada lunar que hay en tu espalda y encenderte con la noche entre los labios y con una copa de vino, lamiéndome la piel entre las sábanas…

Pero… perdona. No está bien que te reciba con los brazos caídos y te dispare mi delirio a quemarropa. Ya sé que no tengo modales y que no es disculpa, pero creo de tanto añorarte las curvas de mi cuerpo están perdiendo su forma.



Perdona que aún no pueda mirarte sin querer morderte el corazón. Pero no te inquietes. Soy gata y tengo al menos siete vidas, con sus noches y sus días para seguir olvidando(te) o seguir recordando (te) mientras te extraño, mientras te amo. Quién sabe…

Cada día

Llaman a mi puerta cada día

las esquirlas sombreadas de su boca,

ennegrecen el color de mis pupilas

y se enredan en mi sangre dulce y rota.



¿Cómo hacer para evitar la dentellada?

si mi carne sabe a tierra y a ceniza.

¿cómo hacer para seguir en pie, al alba?

si mis huellas son muñones que mutilan.



Llaman a mi puerta cada día,

las esquirlas sombreadas de su boca.

Afiladas como hojas de cuchillas,

se recrean piel adentro, hora tras hora.



Llaman a mi puerta cada día

entre llagas que no alcanzan a ser costras

y aunque grito, en señal de rebeldía,

ya mi voz lleva el sabor de la derrota.



No hallo luz en los jirones de mi cuerpo.

No hallo modo de salvarme de mi misma

No hallo sombra, ni refugio en el infierno

y ardo toda en esta fosa donde no arraiga la vida.



No se cierran las cavernas a mi paso

en este tiempo detenido y sin saliva,

mientras llaman a mi puerta sin descanso



cada día, cada día ¡cada día!