Frío.

Un aire frío ha infectado los hilos que alimentan la sangre herida que circula como un camicace en dirección contraria y se va extendiendo por mis venas, como la mala hierba, se va extendiendo y paraliza mis sentidos.

Es inútil intentar caminar hacia fuera. Es inútil. La salida está en el intrínseco laberinto de capilares y lágrimas que ya han empezado a solidificarse bajo la piel …

Aún hace frío en el papel donde se reescriben mis huesos. Hace frío y un aliento gélido amenaza con instalarse en los nudos desaliñados de mi garganta.

No sé si esta piel de mayo sobrevivirá a tanto invierno.

No sé…

Aún no sé muy bien qué hacer con tanto calendario vacío en el armario del pasillo, tan lleno de años demacrados, que se sostienen absurdamente y se yerguen aún, con afilados colmillos.

No sé… Solo sé que hace frío piel adentro entre estas cárceles de niebla. Hace frío en este nicho acristalado en las pupilas, donde ya no alcanza el sol a pintar de luz la primavera.

Ya no seremos

Amor, ya no seremos más… ya no seremos.

Ya no seremos  los párpados del cielo, acotando la mirada de la luna, entre  sábanas sesgadas y desnudas, arropándonos la piel con la humedad del sexo tibio goteando delirios sobre la alfombra deshilachada y fría de la madrugada.

Aunque nos miremos aún. Aunque aún las paredes grises fumen los humos doloridos del mismo cigarrillo y arranquemos el tiempo del mismo calendario cansado y amarillento, ya no seremos más, Amor, ya no seremos.

El crepúsculo ha echado el cierre y los amaneceres han desalojado su belleza por defunción.

Las fracturas del alma no admiten escayolas ni diagnósticos erróneos.
Ya no seremos más, Amor, ya no seremos.

Menos mal que aún tengo vivo e intacto, entre mis dedos, las huellas dactilares del silencio, ese silencio cómplice del verbo, del sexo, del verso, del cuerpo. Ese silencio último como íntimo  refugio de los sueños póstumos, al final del invierno.

Regresar

Regresar
Regresar a la inocencia genuina.
Al asombro cotidiano
Al estallido absoluto de la vida
en la fragilidad de los párpados.
Regresar al viento,
a la piel azul de los pájaros,
al Unicornio de Silvio
sobre un corazón desarmado.
Regresar a la ternura,
a la certeza, al abrazo.
A la desnudez desnuda
de la lluvia en los tejados.
Regresar… volver a ser
Regresar para sentir lo olvidado.
Para sostener el día
en la palma de las manos.
Regresar a lo importante
para dejar de morir,
(solo morirnos)
mientras respiramos.

Siniestro

Es tan siniestro el silencio cuando está ensartado al final de tu palabra…
Aún somos un beso inacabado e inédito
Un gemido impronunciable
Un recorrido sin señales.
Volcanes en espera de fundirse para ser, una única lava.
Aún somos hologramas con ojos que se buscan y miradas que se extrañan.
Aún somos apenas dos gotas de lluvia haciéndose el amor en el cristal de la ventana.
Pieles enraizadas en la tierra, con brotes de ternura entre las nalgas.
Somos sombra, dibujada a carboncillo sobre sábanas negras de negras alas.
Tu voz es mi mapa, mi brújula, mi frontera, mi estandarte en la batalla, por eso…es tan siniestro el silencio cuando está ensartado al final de tu palabra.