Ya no seremos

Amor, ya no seremos más… ya no seremos.

Ya no seremos  los párpados del cielo, acotando la mirada de la luna, entre  sábanas sesgadas y desnudas, arropándonos la piel con la humedad del sexo tibio goteando delirios sobre la alfombra deshilachada y fría de la madrugada.

Aunque nos miremos aún. Aunque aún las paredes grises fumen los humos doloridos del mismo cigarrillo y arranquemos el tiempo del mismo calendario cansado y amarillento, ya no seremos más, Amor, ya no seremos.

El crepúsculo ha echado el cierre y los amaneceres han desalojado su belleza por defunción.

Las fracturas del alma no admiten escayolas ni diagnósticos erróneos.
Ya no seremos más, Amor, ya no seremos.

Menos mal que aún tengo vivo e intacto, entre mis dedos, las huellas dactilares del silencio, ese silencio cómplice del verbo, del sexo, del verso, del cuerpo. Ese silencio último como íntimo  refugio de los sueños póstumos, al final del invierno.