A veces la vida es extraña
o tal vez seamos nosotros
los que vivimos extrañamente
y la vida sea solo un puñado
de ventanas cotidianas.
A veces me pregunto
qué sentido tiene el sin sentido de las cosas,
de las horas que pasan
o de esas otras horas que se quedan
como atrapadas en mitad de la memoria
Qué sentido tiene conservar una lágrima,
la ceniza de una brasa ya apagada,
una caricia rota, una mirada ausente
o una palabra callada.
Qué sentido tiene conservar la costra
y sobrevolar como pájaros perdidos
sobre una campo vacío, lleno de sombras.
Qué sentido, qué razón, qué delirio
nos empuja a querer ser los mismos
los de entonces, los que nunca fuimos
los que a pesar nuestro, muy a pesar nuestro
se quedaron atrás en algún rincón del olvido.
Muy bellos y acertados versos, me siento identificado con ellos. Saludo
ResponderEliminarGracias por tus palabras Ramón. Un abrazo :)
EliminarA veces, o casi siempre la vida es extraña, y hasta cruel, pero como muy bien dices, la vida la hacemos nosotros a cada paso, y la vamos recreando a nuestra imagen y semejanza.
ResponderEliminarBella y profunda reflexión.
Por cierto, esto de tener que demostrar que no soy un robot no me gusta nada. Ya he tenido que escribir el mensaje y probar con las letritas borrosas tres veces, si ahora no entra dimito.
Me inclino más por lo extraño que somos.
ResponderEliminarHoy planteas con mucha certeza esta cuestión filosófica y eso (al menos a mí) tiene sentido, xq puedo ponerme a comentar :)
Pero focalizando a lo profundo de tu escrito, creo que existe un orden justo muy superior a nuestra conciencia, por eso a veces no comprendemos los Sin sentidos.
Bien escrito Ángela, un placer.
Beso, beso.