A todos los que os asomáis a este rincón, gracias. A todos los que compartís un pedazo de tiempo vestido de letras, gracias.
A todos aquellos que aún creen firmemente que la palabra es un alimento para el alma ¡¡gracias!!

"Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio"
Federico García Lorca
"Lo admirable es que el hombre siga luchando y creando belleza en medio de un mundo bárbaro y hostil."
Ernesto Sábato
"La vida es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes."
John Lennon
"Cuida tus pensamientos porque se volverán palabras. Cuida tus palabras porque se transformarán en actos. Cuida tus actos porque se harán costumbre. Cuida tus costumbres porque forjarán tu carácter. Cuida tu carácter porque formará tu destino y tu destino será tu vida..."
Gandhi.

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Caminan conmigo

sábado, 4 de octubre de 2014

Sabes que me lates?





Tengo las horas abiertas de par en par, para dejar entrar las gotas de lluvia que han aprendido a decir tu nombre, que han aprendido a pronunciarte en medio del silencio y han dibujado tus ojos, tu mirada, detrás de cada pedazo de vida que se mece suavemente a través del cristal.

Sabes que me lates?


Estoy aquí sentada, divagando con el aroma de tu pelo, con ese número inexacto de lunares que aún no alcanzo a contar entre suspiro y suspiro mientras camino por tus comas y tus puntos y tus pausas y te siento susurrarme en esos largos paseos que bordean la piel de mis caderas.
Divago con las escamas de los peces, con las algas enredándose en las espumas blancas del azul una tarde de lluvia como esta o como cualquier otra tarde en la que puedo sentir que te respiro, que me respiras. Que estás en todas partes. Que estás…

Divago contigo y conmigo, mientras la noche se acomoda en el tejado y los violines suenan a lo lejos, arropando ese suave murmullo que conoce los secretos de las hojas caídas.

Sabes que me lates?

Mis muslos reclaman la equivalencia de tu anatomía para hacer enredaderas en el jardín del alba mientras vemos amanecer mordiéndonos la vida.

Estoy convencida de que en el interior de tu pecho, está el origen de los colores de ese otoño que amo y tal vez allí estén también acurrucados todos los versos que aún me quedan por sentir.

No sabes cómo me lates… o sí?

domingo, 20 de julio de 2014

No intentes



No intentes “arreglarme”


Mis cicatrices son un mapa inalienable donde sumo y resto a partes desiguales el cóncavo y converso de todas mis versiones habitables.

Algunos, llevamos un “Frankenstein” impreso bajo los párpados para que no pueda aparecer ante el espejo.

No intentes “arreglarme”

Amo la palabra y su soledad, la vida, la noche, la mirada oscurecida del deseo. Amo la libertad, la humedad de la lluvia, el olor del mar y la sombra de unos pétalos abiertos.

Amo el silencio que me habita. Ese íntimo silencio dónde puedo respirar y respirarme. Dónde rompo las costras, extiendo mis alas y soy viento.

miércoles, 25 de junio de 2014

Embriagada



Embriagada

como un verso de Neruda

como una flor y su escarcha

como una gota de lluvia

como un puñado de alas.

Como una luz que se abre

en las pupilas del alba.

Como un susurro que nace

en el vientre de las almas.

Como un poema de luna

como una mirada clara

como un mar de blanca espuma,

embriagada…

Embriagada estoy de ti

cuando me siento así

Íntimamente mía

Tan hermosamente tuya.

viernes, 30 de mayo de 2014

Alguien sabe...



El rugido perenne de los muertos, reverbera sobre la piel sucia de las sábanas que cubren la memoria.

Ellas conocen el sudor de los puños. Los laberintos ciegos, donde se pierden los pájaros que reniegan del sonido de sus alas.

Ellas, han cometido perjurio, sobre la carne del alba y han abandonado a suerte a los ojos, que alguna vez, se detuvieron en medio del silencio, para poder ser mirada.

¿Alguien sabe cómo se detiene el invierno y ese frío incesante que trepana cruelmente hasta los huesos en el íntimo preludio de la soledad hallada?

¿Alguien sabe cómo se sostienen erguidos los muñones que una vez fueron cuerpos y que han sido incinerados lentamente por la vida, por los cordones umbilicales de las sombras, por el verbo, por el tiempo, por el ruido de un mundo inhóspito e insoportablemente decrépito?

¿Alguien sabe como dejar de ser ceniza que se disgrega entre los dedos del viento?

Alguien sabe…
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