La tarde se va muriendo
despacio, como cansada,
detrás de ese roble viejo
que se asoma en la ventana.
Y se va apagando el cielo,
como un rumor que se acalla,
recostado sobre el pecho
del mar, con sus manos blancas.
Despacio muere la tarde
y no puedo dejar de mirarla
con ese rubor que arde
entre nubes sonrojadas.
Y tiñe el sol sus cabellos,
de hermosas hebras naranjas,
arropándose en un velo
de sedas rojas y malvas.
Se detienen los relojes,
las luciérnagas se alzan
y en un suspiro la noche
llega con su piel descalza.
Se adormecen los colores,
se asombran las lunas blancas
y como un ramo de flores
las estrellas ¡se desatan!
La tarde se va muriendo,
despacio, como cansada,
y yo, abrazada al silencio,
¡no puedo dejar de mirarla!
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