Miedo

A veces sopla el viento de la espera

y detenemos sin remedio nuestros pasos

zurciendo,

remendando,

recosiendo,

o intentando reparar aquella brecha

que nos dejó la vida

en mitad de los zapatos.



No nos gusta caminar entre las piedras.

No nos gusta ver vacíos nuestros campos.

No poder sembrar las nubes con quimeras

para ver llover de nuevo,

un nuevo sueño

un canto nuevo

un nuevo manto

de ilusiones, de esperanzas,

de caminos floreciendo entre las manos.



Y refugiamos nuestros sueños en el tiempo

con relojes de cristal viejo y opaco.

Y esperamos, esperamos, esperamos,

parece que esperamos

a que nos llegue la muerte.

Esa muerte cotidiana de las horas,

de los días, de los años ya cansados.

Esperamos en silencio sin saber

que es él,

es ese silencio del miedo,

el que nos está matando.