Caricaturas

Yo sigo aquí.

Con las manos rotas,

la ilusión partida

en las noches que rugen,

empapan y gritan.

Y sigo aquí

a pesar de que  el alma

se quebró de abajo a arriba,

de arriba a abajo

y se reinventa cada día

y me grita (como diría mi amiga) ¡Al carajo!

para sentir que late, que sigue viva.

Yo sigo aquí,

a veces con la mirada perdida

esa que partió en busca

de alguna sonrisa que murió,

o tal vez no,

tal vez solo esté dormida

como la bella del cuento,

que entre amores resurgía.

Pero no,

esto no es un cuento,

es la “puta”  realidad como consigna

perdón, quise decir:

dura realidad que me destripa.

¿Esperanza? No. Son tan solo retazos

de locura perdida.

Y sigo aquí.

Rota, cosida, destripada, remendada

¡ y al ruedo de  la vida!

A morder los cuellos,

a pisar heridas,

a entregar patadas

y alimentar rencillas.

Groucho Marx decía:

“ He pasado una noche estupenda.

Pero no ha sido esta”

Yo añadiría:

He soñado una vida estupenda.

Pero no ha sido esta.

Hoy quiero parar mis pasos.

Pintar de rojo vivo mis labios,

besar a la luna, plantar un árbol,

encender una hoguera

y prender de tiempo mis años.

Quiero rozar la noche,

llenar de ternura mis manos.

Reírme de mi sombra,

de la vida, del pasado,

ser caricatura de mi misma,

sin tener que llover sobre mojado.

Quiero abrazar a mi sangre,

subirme a un columpio

en ese parque de antaño,

dejar que despierte esa niña

que aún vive, que aún late

¡que se está sublevando!

Quiero arrullar los días,

llenarlos de calma, pintarles sonrisas

y al cerrar los ojos, dejar que la brisa

me arrope  de viento, de tiempo, de vida.

Dejar que la vida por fin…. sea caricia.