A veces ocurre que la vida nos empala,
nos desmembra, nos mastica,
nos engulle y nos vomita
y caemos al asfalto ¡respirando todavía!
Y el instinto se hace dueño
de las noches, de los días,
de las nubes que no cuelgan ya del cielo, no,
van creciendo de la tierra con su lluvia grisácea,
estalagmitas invertidas como cristales de hielo,
que se clavan en la desnudez de la herida
de unos pies descalzos e indefensos.
Y no hay soles porque el invierno es eterno.
Y no hay lagos, ni mares, ni océanos.
Solo arenas movedizas, opacadas,
por la sombra de lo incierto
y una espesa bruma que revierte en el pecho,
que asfixia en su raíz el pensamiento
y destierra la quimera de volver a ser dueños…
¿Dueños de qué?
Cuando somos un vacío
con forma de cuerpo.
Cuando el latido es un golpe
de un músculo yermo.
Cuando los ojos se rompen
en un grito ciego
y la mirada, miserable, nos muerde
vistiendo de escombro cada intento.
¿Dueños de qué?
A veces ocurre que la vida es un teatro,
sórdido y noctámbulo,
una comedia barata, una burla,
donde los sueños promiscuos,
se prostituyen con carátulas absurdas,
con un guión macabro, sin escena ni escenario
y se nos ríe en la cara, con sus tintes de locura,
y nos planta en la frente un cartel que reza:
¡Silencio, se rueda!¡Qué siga el espectáculo!
A veces no somos dueños de nada, solo somos un amasijo de músculo y huesos tirados en el asfalto de la mentira para ser víctimas de las ruedas del hastío...
ResponderEliminarA veces, te leo, y un escalofrío de miedos me recorre el cuerpo ya herido.
Increíbles metáforas
Un achuchón enorme, madrileña.
La vida es un teatro donde todos somos los actores principales,cada uno de su historia...pero no somos dueños de nada...ni de nuestra propria vida,ni de nuestra voluntad...
ResponderEliminarUn gusto enorme leerte...
Besos,Vega Pasión.
plap plap -aplausos!- Poesia magnifica la de hoy, con la crudeza que nos deja la vida cuando insolente pasa por nosotros y se nos rie en la cara.
ResponderEliminarAdemas me gusta como la has armado, dice todo, sin nombrar una situacion puntual, uno puede trasladarla a muchos contextos..(lo destaco porque eso es algo que a mi me cuesta mucho lograr). Es personal, pero no es intimista.
Enorme poesia, encantada de haberte visitado. Buen sabado querida amiga.
muy buen poema amiga muy bueno en verdad...
ResponderEliminargracias por tu visita amiga, gracias asi que tu pasion es la poesia , la poesia la hermosa poesia a veces muy mal usada , bien te dejo como muestra de amistad este poema espero te guste ...
NOSTALGIA…
Es triste quererte irremediablemente,
Es triste verte tan sencilla a través de los cuadernos
Amarte en los mensajes,
Hacerme tuyo en una noche de duendes
Y sin imágenes,
Es triste que ya no sea,
Y que mi voz de aureola se estire buscándote
Buscandote Como una sombra que expira a media tarde…
Es triste,
Si,
Es muy triste,
Que yo me encuentre lleno de mascaras y tan solo,
Y Que repase como un tonto las líneas de mi mano
Para ver si ubico el camino que me llevó a aquel mundo
En donde pusimos a danzar tantas veces
A todos aquellos niños Azules
Que creyeron tontamente en la luna y en nosotros…
Es triste que todavía me recuerdes,
Y es más triste saber que todavía
Todavia Guardo pétalos tuyos en mis rincones,
Quererte bien, pero de a pocos,
Como un caño mal cerrado en las habitaciones,
Dime,
¿Cuando fue que el amor dejo de ser amor?,
Para volverse un escalón mas en la casa
Cuando yo llego asqueado de tragarme el mundo,
Para ver si la rutina
Conquisto por fin mis roídos calendarios,
Y tú sigues esperando una voz que se enterró,
Que se ahogo de perdónames,
A media calle,
En los parques,
En las plazas,
Subiendo los altísimos de esta pobreza,
De esta que me consume,
De esta bestia que me espera con ojos de gato
Cada vez que Me arranco las mascaras,
Y Salgo desnudo a pasear por los balcones…
Es triste que seamos un bello recuerdo
Que yo pase mis días hablándole de amor a las paredes
Y que tú busques a alguien
Que se parezca a mí, o que escriba como yo
Sin tintas y sin lapiceros,
Es triste que te sientas tan sola,
Y Que las mordidas no duelan tanto como los recuerdos,
Que llores mi ausencia en los teléfonos,
En los mensajes que guardas
Para ver si alguna vez llega uno nuevo,
Es triste que ya sea tan tarde
Que ya no te espere,
¿No lo sabías?, no se puede volver a soñar dos veces el mismo sueño…
No sonrías , ni llores hipócritamente,
Como una hoja muerta y mojada ,
Porque que ya es tarde para alcanzar mi nombre
Y porque, amor no mío,
Jamás volverás a ver florecer
Todas Mis tímidas rosas azules en tu vientre…
JUAN CARLOS